Il m'est arrivé un truc dingue.
Dimanche soir, j'ai participé au dépouillement des votes.
D'abord, il faut compter le nombre de votants d'après le registre. Un monsieur annonce le nombre de signatures pour chaque pages, 3 autres additionnent avec leur calculatrice, et annoncent régulièrement le nombre qu'ils obtiennent. On arrive à 957 votants.
Après on se met au comptage des enveloppes, et il est conseillé d'avoir le même nombre d'enveloppes que de votants. Des dépouilleurs font des tas de 10 enveloppes autour desquelles ils passent un élastique, 10 paquets de 10 vont dans une grande enveloppe, si vous êtes forts en problème niveau CE2 vous comprendrez qu'on doit obtenir 9 grandes enveloppes de 10 paquets de 10 enveloppes, plus 5 paquets de 10, plus 7 enveloppes toutes seules.
Zut. 6 enveloppes seules seulement..... le compte n'y est pas!!!!!
On commence par recompter les enveloppes. Des dépouilleurs ouvrent une première grande enveloppe, se jettent sur les paquets de 10 pour recompter leurs unités. Je me dirige vers une autre table, où un dépouilleur ouvre une autre grande enveloppe, en fait glisser les paquets de 10. Il prend le paquet du dessus, un autre celui qui vient, moi, je ne sais pas pourquoi, je suis incapable d'expliquer mon geste, je n'ai pas pris le paquet qui était sur le dessus de la pile, mais celui d'en dessous (oui hum faut suivre....)
J'ôte l'élastique.... je compte..... argh rien qu'à raconter (j'allais écrire "racompter"!!!) l'émotion m'étreint..... Entre mes doigts que découvre-je (pas facile à dire ça: découvrje, ça fait hollandais), que vois-je donc, une enveloppe qui s'était malicieusement glissée sous le rabat d'une autre..... je tenais la félonne entre mes mains..... Moi, simple citoyenne, simple dépouilleuse, moi, douce mère de famille, moi si frêle, si fragile, c'est moi qui avait découvert l'honnie enveloppe!!!!!! D'une voix sanglotante devant cette tentative de trahison d'un simple morceau de papier, qui n'avait pour but que de nous faire fléchir de désespoir (oui bon d'accord j'en rajoute peut-être un peu trop là) bon bref je tonne un glorieux "11!!!!!!!" et j'ai cru qu'on allait m'acclamer..... ah? bon non..... n'empêche les souprs de soulagement on été perceptibles......
Vous imaginez..... on aurait pu rouvrir TOUTES les enveloppes si je n'avais pas trouvé immédiatement la fautive...... Vous imaginez, j'aurais pu prendre le paquet qui venait..... bon je ne sais toujours pas pourquoi j'ai pris celui du dessous.... prémonition??? esprit contestataire????? j'avais une chance sur combien de millions de tomber précisément sur l'enveloppe absente des comptes????
C'est moi qui l'ait eue!!!! je n'en reviens toujours pas........
Monday, May 30, 2005
Sunday, May 29, 2005
En passant
Ca y est, c'est officiel, je suis devenue professeur des écoles.
Tant pis pour vos enfants!!!!!
Tant pis pour vos enfants!!!!!
Saturday, May 28, 2005
Paroles d'enfants
"Ma maman elle se couche dans le lit de mon petit frère la nuit et elle le caresse."
Vous entendez ça de la bouche d'un môme de 6 ans, vous en restez bouche bée. Vous vous demandez si vous avez bien entendu. Vous êtes choqué. Vous ne savez quoi penser.
Si vous êtes enseignant et que c'est un de vos élèves qui vous sort ça, l'éducation nationale pense pour vous, heureusement: vous faîtes un signalement écrit. Peut-être même que vous téléphonez au procureur et que l'enfant ne rentre pas chez lui le soir, ni surtout le petit frère, parce que l'inceste est une situation où l'enfant est en danger extrême et c'est donc une extrême urgence, et c'est tant mieux.
L'enfant en question c'est ma fille, et donc c'est moi la mère qui se couche avec son fils la nuit pour lui faire des caresses. Traduction: je m'assois sur le rebord du lit de mon fils le soir et je pose ma main sur son pied (nouveauté depuis 15 jours, que le principale intéressé nomme caresse) jusqu'à ce que les deux monstres s'endorment.
d'où il résulte que:
-il est urgent que j'apprenne à parler à ma fille.... elle qui m'a accusée de lui avoir donné un coup de poing le jour où je l'ai poussée parce qu'elle me marchait sur le pied!!
sauf qu'elle s'exprime plutôt bien ma fille, que la psy a même trouvé qu'elle faisait preuve d'une très grande maturité pour son âge, elle qui sait en particulier analyser ses sentiments.
Tout cela signifie-t-il que sa vision de moi est celle d'une mère incestueuse et maltraitante??? Gasp!!!!!!
-la position de l'enseignant est délicate: il est de notre devoir de signaler toute suspicion de mauvais traitement, de rapporter toute parole de l'enfant, mais nous ne devons pas le "faire parler" sous peine d'être accusé de l'avoir manipulé.
Normal tout ça, mais moi qui suit des deux côtés de la barrière, je trouve ça à double tranchant.
Vous entendez ça de la bouche d'un môme de 6 ans, vous en restez bouche bée. Vous vous demandez si vous avez bien entendu. Vous êtes choqué. Vous ne savez quoi penser.
Si vous êtes enseignant et que c'est un de vos élèves qui vous sort ça, l'éducation nationale pense pour vous, heureusement: vous faîtes un signalement écrit. Peut-être même que vous téléphonez au procureur et que l'enfant ne rentre pas chez lui le soir, ni surtout le petit frère, parce que l'inceste est une situation où l'enfant est en danger extrême et c'est donc une extrême urgence, et c'est tant mieux.
L'enfant en question c'est ma fille, et donc c'est moi la mère qui se couche avec son fils la nuit pour lui faire des caresses. Traduction: je m'assois sur le rebord du lit de mon fils le soir et je pose ma main sur son pied (nouveauté depuis 15 jours, que le principale intéressé nomme caresse) jusqu'à ce que les deux monstres s'endorment.
d'où il résulte que:
-il est urgent que j'apprenne à parler à ma fille.... elle qui m'a accusée de lui avoir donné un coup de poing le jour où je l'ai poussée parce qu'elle me marchait sur le pied!!
sauf qu'elle s'exprime plutôt bien ma fille, que la psy a même trouvé qu'elle faisait preuve d'une très grande maturité pour son âge, elle qui sait en particulier analyser ses sentiments.
Tout cela signifie-t-il que sa vision de moi est celle d'une mère incestueuse et maltraitante??? Gasp!!!!!!
-la position de l'enseignant est délicate: il est de notre devoir de signaler toute suspicion de mauvais traitement, de rapporter toute parole de l'enfant, mais nous ne devons pas le "faire parler" sous peine d'être accusé de l'avoir manipulé.
Normal tout ça, mais moi qui suit des deux côtés de la barrière, je trouve ça à double tranchant.
programme du week-end
Alors ex vient chercher les enfants entre 10 et 13h le samedi.... bon peut-être qu'il n'aura pas de voiture et que je devrai déposer les enfants chez lui après l'équitation (c'est ma princesse qui monte les poneys, moi ça me fait peur ces bêtes là)
14h: coiffeur......juste pour le plaisir de changer de tête à défaut de salaire.
Après, lavage de voiture, lavage de maison et surtout rangeage de maison, tri des papiers administratifs et payage des factures.
Super, une voiture nickel, une maison propre rangée et pour un peu organisée, ça mérite bien que j'achète un lecteur de DVD pour faire plaisir aux enfants, vu qu'on nous offre de plus en plus de DVD et qu'on ne peut pas les regarder, c'est trop bête.
Donc courses rapides avec achat de lecteur DVD.
Puis resto-ciné-papotage avec des copines, ça roule.
Dimanche matin: grasse matinée, flânerie dans un vide-grenier, puis pizzéria avec un prétendant.
Puis un tout petit peu de repassage si j'ai le temps avant de récupérer les enfants.
Trop fort le week-end, de l'utile et de l'agréable, juste ce qu'il faut pour ne pas avoir le blues en l'absence des enfants, pour recharger les batteries avant leur retour dans les larmes - c'est dur de quitter papa.
Remarquez, c'est dur de ne pas le voir du tout et de ne même pas savoir pourquoi.
Oui parce que ce week-end tout bien planifié dans ma petite tête est tombé à l'eau, aucune nouvelle de monsieur ex.
14h: coiffeur......juste pour le plaisir de changer de tête à défaut de salaire.
Après, lavage de voiture, lavage de maison et surtout rangeage de maison, tri des papiers administratifs et payage des factures.
Super, une voiture nickel, une maison propre rangée et pour un peu organisée, ça mérite bien que j'achète un lecteur de DVD pour faire plaisir aux enfants, vu qu'on nous offre de plus en plus de DVD et qu'on ne peut pas les regarder, c'est trop bête.
Donc courses rapides avec achat de lecteur DVD.
Puis resto-ciné-papotage avec des copines, ça roule.
Dimanche matin: grasse matinée, flânerie dans un vide-grenier, puis pizzéria avec un prétendant.
Puis un tout petit peu de repassage si j'ai le temps avant de récupérer les enfants.
Trop fort le week-end, de l'utile et de l'agréable, juste ce qu'il faut pour ne pas avoir le blues en l'absence des enfants, pour recharger les batteries avant leur retour dans les larmes - c'est dur de quitter papa.
Remarquez, c'est dur de ne pas le voir du tout et de ne même pas savoir pourquoi.
Oui parce que ce week-end tout bien planifié dans ma petite tête est tombé à l'eau, aucune nouvelle de monsieur ex.
Sunday, May 22, 2005
élevé au bon kebab bien de chez nous
Gamine puis ado, j'habitais avec mes parents un appartement de la tour de la caserne des pompiers, parce que mon papa était pompier.
D'un côté, y'avait la forêt. De l'autre la gendarmerie, puis l'école. Rien d'autre. Il fallait prendre sa voiture pour acheter une baguette de pain.
Et se taper les pompiers - leurs tronches je veux dire, et les tronches de leurs femmes et de leur gamins aussi, je ne vous explique même pas l'enfer de la promiscuité, les pères qui bossent ensemble, les mères inactives qui n'ont que ça à faire, commérer, et les gamins à l'école ensemble. Pas drôle du tout.
Et puis mes parents ont emménagé dans un quartier à mauvaise réputation, où tu ferais mieux de ne pas venir vivre si t'es raciste ou le style "non je suis pas raciste mais quand même".
A une époque je suis revenue vivre chez eux avec mes enfants. Je faisais fureur, moi la petite blonde qui portait son bébé délavé à l'africaine et dégainait le sein à la demande.
"t'es pas française toi hein????
-heu bin si
-non sérieux t'es pas française??"
Après j'ai déménagé mais je passe un temps plus qu'appréciable dans ce quartier. Surtout depuis septembre et la passion de mon viking pour les trains. A l'autre bout de la rue par rapport à la crèche. Des épiceries. Des restaurants. Des boulangeries. Une libraire.
"veux des frites". "veux une pomme". "veux un magazine". "veux du pain".
Comme on est de nature infidèle, on n'a pas de fournisseurs attitrés. C'est comme ça vient. Les commerçants nous connaissent, on a le sentiment de ne pas être que des clients. On a droit à une petite discussion sympa et au bonbon supplémentaire (aux numéros de portable aussi des fois)
On déambule, sans se presser. On répond aux sourires et remarques. On s'arrête et on parle. On regarde et on écoute. Et il y a de quoi. Ce quartier est toujours vivant, quelles que soient la saison et l'heure du jour (ou de la nuit). Vivant, multiple, riche de ses diversités. Souriant et gai.
"c'est quand même pas le genre d'endroit où tu vas passer toute ta vie avec tes enfants"
bin je préfère à une glauque tour de caserne de pompiers avec sa glauque ambiance, coincée contre une gendarmerie en état de siège. Mes enfants aussi, je suis sûre.
D'un côté, y'avait la forêt. De l'autre la gendarmerie, puis l'école. Rien d'autre. Il fallait prendre sa voiture pour acheter une baguette de pain.
Et se taper les pompiers - leurs tronches je veux dire, et les tronches de leurs femmes et de leur gamins aussi, je ne vous explique même pas l'enfer de la promiscuité, les pères qui bossent ensemble, les mères inactives qui n'ont que ça à faire, commérer, et les gamins à l'école ensemble. Pas drôle du tout.
Et puis mes parents ont emménagé dans un quartier à mauvaise réputation, où tu ferais mieux de ne pas venir vivre si t'es raciste ou le style "non je suis pas raciste mais quand même".
A une époque je suis revenue vivre chez eux avec mes enfants. Je faisais fureur, moi la petite blonde qui portait son bébé délavé à l'africaine et dégainait le sein à la demande.
"t'es pas française toi hein????
-heu bin si
-non sérieux t'es pas française??"
Après j'ai déménagé mais je passe un temps plus qu'appréciable dans ce quartier. Surtout depuis septembre et la passion de mon viking pour les trains. A l'autre bout de la rue par rapport à la crèche. Des épiceries. Des restaurants. Des boulangeries. Une libraire.
"veux des frites". "veux une pomme". "veux un magazine". "veux du pain".
Comme on est de nature infidèle, on n'a pas de fournisseurs attitrés. C'est comme ça vient. Les commerçants nous connaissent, on a le sentiment de ne pas être que des clients. On a droit à une petite discussion sympa et au bonbon supplémentaire (aux numéros de portable aussi des fois)
On déambule, sans se presser. On répond aux sourires et remarques. On s'arrête et on parle. On regarde et on écoute. Et il y a de quoi. Ce quartier est toujours vivant, quelles que soient la saison et l'heure du jour (ou de la nuit). Vivant, multiple, riche de ses diversités. Souriant et gai.
"c'est quand même pas le genre d'endroit où tu vas passer toute ta vie avec tes enfants"
bin je préfère à une glauque tour de caserne de pompiers avec sa glauque ambiance, coincée contre une gendarmerie en état de siège. Mes enfants aussi, je suis sûre.
paroles d'inconnus
Il y a des paroles d'inconnus qui font plaisir, qui rendent votre coeur plus léger, vous aèrent l'esprit quelques minutes, voire quelques heures.
Et il y a les autres.
Cette nuit, je papotais dans le métro avec des copines. Dites, rassurez-moi, c'est pas interdit?
Il y a un type qui vient s'asseoir à côté de nous, on continue la papote, faut dire qu'on est des filles, on a des tas de choses à se dire.
Au bout de 10 minutes, le type: "15 minutes avec vous, on doit pas tenir"
Je me suis demandée si j'avais bien compris, je ne savais pas trop s'il rigolait ou pas, et lui répète, cette fois il n'y a plus de doute, il nous fait sentir qu'on le gave.
Je vous avoue que je suis incapable de vous sortir le dialogue qui a suivi. Juste, tout d'abord, j'ai émis l'hypothèse que peut-être, on a le droit de parler dans le métro. Qu'il y a d'autres places libres ailleurs. D'où il est ressorti que j'étais vulgaire stupide et bornée.
j'ai senti que ça allait déraper, j'ai un peu l'habitude des excités, j'ai beaucoup bossé dans des domaines où on est sans arrêt en contact avec le public, je sais que dans ces cas-là faut pas faire attention. Sauf que ni lui ni ma copine (l'autre ne pipait pas un mot, trop timide) n'avaient l'intention de lâcher l'affaire. Sauf aussi que le type n'en avait qu'après moi qui cherchait juste à récupérer l'attention de ma copine, et il a fini par me traîter de conne. Ma copine a bondi. Elle a du sang espagnol dans les veines faut dire, bon le mien est viking, mais soit les vikings étaient plus pacifiste qu'on nous le dit, soit il est périmé ce sang, en tout cas j'ai vainement essayé d'expliquer que je n'en avais rien à faire de ce que ce type pensait de moi, ma copine estimait qu'on n'avait pas à se faire insulter dans le métro.
Qu'est-ce qu'on pouvait attendre de ce type? Des excuses?
Le contrôle de la situation, comme on dit, nous a totalement échappé. Le type m'avait dans le nez, quoi que je dise pour tenter de calmer le jeu, il en rajoutait sans cesse, me traitant à nouveau de stupide bornée vulgaire conne ET chieuse, et là sachez qu'il y a plusieurs catégories de chieuses et moi je suis dans la pire (je vous passe les détails)
Je n'ai dû mon salut qu'à un début de crise de tétanie, ce qui ne m'étais pas arrivée depuis plus de 10 ans.
Au final, ce type a eu ce qu'il voulait, il m'a écrasée et humiliée, m'enfonçant davantage seconde après seconde, pour pas un rond.
J'ai beaucoup de défauts, j'essaie de soigner les pires. Mais j'ai beaucoup d'amis aussi, alors je ne dois pas être si imbuvable que ça?
En tout cas je ne suis pas stupide bornée et vulgaire, cette nuit pas plus que d'habitude, rien ne justifiait tout ce qu'il a dit.
C'est la première fois qu'on me sort tout ça, et le fait que ce soit un type franchement méchant et très probablement misogyne ne change rien à ce que je ressens.
Je voudrais savoir pourquoi il y a des paroles d'inconnus qui salissent à ce point.
Et il y a les autres.
Cette nuit, je papotais dans le métro avec des copines. Dites, rassurez-moi, c'est pas interdit?
Il y a un type qui vient s'asseoir à côté de nous, on continue la papote, faut dire qu'on est des filles, on a des tas de choses à se dire.
Au bout de 10 minutes, le type: "15 minutes avec vous, on doit pas tenir"
Je me suis demandée si j'avais bien compris, je ne savais pas trop s'il rigolait ou pas, et lui répète, cette fois il n'y a plus de doute, il nous fait sentir qu'on le gave.
Je vous avoue que je suis incapable de vous sortir le dialogue qui a suivi. Juste, tout d'abord, j'ai émis l'hypothèse que peut-être, on a le droit de parler dans le métro. Qu'il y a d'autres places libres ailleurs. D'où il est ressorti que j'étais vulgaire stupide et bornée.
j'ai senti que ça allait déraper, j'ai un peu l'habitude des excités, j'ai beaucoup bossé dans des domaines où on est sans arrêt en contact avec le public, je sais que dans ces cas-là faut pas faire attention. Sauf que ni lui ni ma copine (l'autre ne pipait pas un mot, trop timide) n'avaient l'intention de lâcher l'affaire. Sauf aussi que le type n'en avait qu'après moi qui cherchait juste à récupérer l'attention de ma copine, et il a fini par me traîter de conne. Ma copine a bondi. Elle a du sang espagnol dans les veines faut dire, bon le mien est viking, mais soit les vikings étaient plus pacifiste qu'on nous le dit, soit il est périmé ce sang, en tout cas j'ai vainement essayé d'expliquer que je n'en avais rien à faire de ce que ce type pensait de moi, ma copine estimait qu'on n'avait pas à se faire insulter dans le métro.
Qu'est-ce qu'on pouvait attendre de ce type? Des excuses?
Le contrôle de la situation, comme on dit, nous a totalement échappé. Le type m'avait dans le nez, quoi que je dise pour tenter de calmer le jeu, il en rajoutait sans cesse, me traitant à nouveau de stupide bornée vulgaire conne ET chieuse, et là sachez qu'il y a plusieurs catégories de chieuses et moi je suis dans la pire (je vous passe les détails)
Je n'ai dû mon salut qu'à un début de crise de tétanie, ce qui ne m'étais pas arrivée depuis plus de 10 ans.
Au final, ce type a eu ce qu'il voulait, il m'a écrasée et humiliée, m'enfonçant davantage seconde après seconde, pour pas un rond.
J'ai beaucoup de défauts, j'essaie de soigner les pires. Mais j'ai beaucoup d'amis aussi, alors je ne dois pas être si imbuvable que ça?
En tout cas je ne suis pas stupide bornée et vulgaire, cette nuit pas plus que d'habitude, rien ne justifiait tout ce qu'il a dit.
C'est la première fois qu'on me sort tout ça, et le fait que ce soit un type franchement méchant et très probablement misogyne ne change rien à ce que je ressens.
Je voudrais savoir pourquoi il y a des paroles d'inconnus qui salissent à ce point.
Tuesday, May 17, 2005
rayon hommes
Je ne sais pas si vous étiez au courant, mais les hommes, y'a des magasins pour les trouver.
En tout cas c'est ce que je suppose vu le nombre de fois où on m'assène, d'un air étonné et/ou blasé (genre "on t'aura à l'usure, tu finiras bien par céder") "bin qu'est-ce que t'attends pour trouver un mec?"
Les fins de mois sont hards, les débuts aussi faut dire.
Et les hommes en soldes, c'est que du bas de gamme non?
Faut dire que je suis difficile.
Je le veux
jeune
riche
beau
pas poilu
intelligent
drôle
cultivé
bon cuisinier
bon amant
fils unique orphelin
pas marié avec le boulot ni avec les copains
qui n'a jamais eu d'histoire sérieuse
pas pot de colle
Si vous trouvez ça dans un magasin par chez vous, mettez -le moi de côté, ça me rendra service.
Merci d'avance.
En tout cas c'est ce que je suppose vu le nombre de fois où on m'assène, d'un air étonné et/ou blasé (genre "on t'aura à l'usure, tu finiras bien par céder") "bin qu'est-ce que t'attends pour trouver un mec?"
Les fins de mois sont hards, les débuts aussi faut dire.
Et les hommes en soldes, c'est que du bas de gamme non?
Faut dire que je suis difficile.
Je le veux
jeune
riche
beau
pas poilu
intelligent
drôle
cultivé
bon cuisinier
bon amant
fils unique orphelin
pas marié avec le boulot ni avec les copains
qui n'a jamais eu d'histoire sérieuse
pas pot de colle
Si vous trouvez ça dans un magasin par chez vous, mettez -le moi de côté, ça me rendra service.
Merci d'avance.
Wednesday, May 11, 2005
devenir
Devenir, ça se fait sur un long laps de temps..... On met du temps à devenir..... En réalité, on ne s'en aperçoit même pas...... on regarde en arrière sur quelques années et on réalise qu'on est devenu quelqu'un d'autre.... Tout en étant le même.....
Il y a parfois des coups d'accélérateur. Si je vous l'assure, vu que je viens de le vivre.
Des coups d'accélérateur dûs à la vie qui vous tombe dessus, comme ça, PLAF!!!! c'est exactement ça, vous savez, quand tout un tas de trucs se mettent brutalement en branle et convergent vers vous, et que vous devez brutalement faire avec la nouvelle donne. Vous n'en sortez pas indemne, forcément, c'est à cause du choc causé par l'impact (malgré les limitations de vitesse plus strictes qu'avant, mais dans quelle époque vivons-nous?)
Et puis il y a aussi les images qui se télescopent *, qui vous laissent une boule de tristesse au creux de l'estomac, pour comprendre il faut l'avoir vécu. Je ne savais pas, avant, ce qu'était une boule de chagrin. Elle est lourde et on a l'impression qu'elle ne partira jamais.
Bon, elle est partie. Encore là, pas loin, mais moins menaçante.
Quand on est comme ça, on se met en mode survie. Le mode survie, comme son nom l'indique, vous aide à survivre dans la tempête en attendant l'accalmie. Tout le monde connaît ça, j'en suis sûre.
Je suis revenue en mode normal **. Un peu beaucoup différente, peut-être un peu plus moi-même.
Parce que la question reste entière: devient-on ce que nous sommes, ou sommes-nous ce que nous devenons?
Vaste sujet philosophique..... je ramasse les copies dans 4 heures.
*c'est la psychothérapie qui fait ça. En fait c'est pas la mienne, c'est censée être celle de mon fils, mais comme il ne parle pas encore c'est moi qui parle, du coup c'est moi qui suis en première ligne. Et les psy ils sont très forts pour faire se téléscoper les images, celle de mon fils s'est téléscopée dans ma mienne à moi de quand j'étais petite et la boule de chagrin c'était la petite moi qui pleurait. Moralité: N'allez pas voir un psy pour vos enfants ;-)
** et tant pis pour vous, ça va à nouveau blogger sévère, surtout que je suis en vacances jusqu'en septembre et que je n'ai donc plus que ça à faire.
Il y a parfois des coups d'accélérateur. Si je vous l'assure, vu que je viens de le vivre.
Des coups d'accélérateur dûs à la vie qui vous tombe dessus, comme ça, PLAF!!!! c'est exactement ça, vous savez, quand tout un tas de trucs se mettent brutalement en branle et convergent vers vous, et que vous devez brutalement faire avec la nouvelle donne. Vous n'en sortez pas indemne, forcément, c'est à cause du choc causé par l'impact (malgré les limitations de vitesse plus strictes qu'avant, mais dans quelle époque vivons-nous?)
Et puis il y a aussi les images qui se télescopent *, qui vous laissent une boule de tristesse au creux de l'estomac, pour comprendre il faut l'avoir vécu. Je ne savais pas, avant, ce qu'était une boule de chagrin. Elle est lourde et on a l'impression qu'elle ne partira jamais.
Bon, elle est partie. Encore là, pas loin, mais moins menaçante.
Quand on est comme ça, on se met en mode survie. Le mode survie, comme son nom l'indique, vous aide à survivre dans la tempête en attendant l'accalmie. Tout le monde connaît ça, j'en suis sûre.
Je suis revenue en mode normal **. Un peu beaucoup différente, peut-être un peu plus moi-même.
Parce que la question reste entière: devient-on ce que nous sommes, ou sommes-nous ce que nous devenons?
Vaste sujet philosophique..... je ramasse les copies dans 4 heures.
*c'est la psychothérapie qui fait ça. En fait c'est pas la mienne, c'est censée être celle de mon fils, mais comme il ne parle pas encore c'est moi qui parle, du coup c'est moi qui suis en première ligne. Et les psy ils sont très forts pour faire se téléscoper les images, celle de mon fils s'est téléscopée dans ma mienne à moi de quand j'étais petite et la boule de chagrin c'était la petite moi qui pleurait. Moralité: N'allez pas voir un psy pour vos enfants ;-)
** et tant pis pour vous, ça va à nouveau blogger sévère, surtout que je suis en vacances jusqu'en septembre et que je n'ai donc plus que ça à faire.
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